Cómo usar un menú (o "sopa de mosca")

Puede ser que en el momento no nos demos cuenta, pero a veces las personas pecamos de conformistas sentimentales.
Si lo pensamos en términos gastronómicos (como tanto me gusta hacerlo), cuando vamos a un restaurante con el estómago vacío y la cabeza llena de dudas que nos impide decidir qué plato del menú nos llama más la atención, la presión de los otros comensales que saben qué quieren y lo quieren ya, sumado a nuestro miedo de morir de inanición, nos llevan a malas elecciones.
Sopa. Pedimos la sopa del día. Sabemos que la sopa no va a saciar el hambre, solo distraerla por un limitado tiempo para luego volver como si nada hubiera pasado por el estómago.

Errar es humano, recordar es patológico.

Cuando uno es chico y comete un error, los progenitores ponen el grito en el cielo y nos mandan al rincón en penitencia; media hora después, estamos correteando por el patio, jugando con nuestros juguetes, error cometido ya formando parte del pasado.
Cuando uno es grande, un error cometido es un arma que dispara culpa y vergüenza, con años de municiones, en manos de todo aquel que haya presenciado el hecho y/o escuchado el rumor.
Uno puede estar caminando tranquilo por la calle, pensando en lo cara que está la carne y la inminente necesidad de abastecerse de tampones, o estar en una fiesta, cordialmente presentando sus papilas gustativas con las de otro ser humano igual de educado cuando de repente siente el disparo salido de vaya a saber dónde:

De disfraces y cuchillos.

Una persona va por la vida cruzándose a muchas otras a su paso, muchas veces sin saber de abajo de qué piedra salieron. Un porcentaje de esa gente va a tener la habilidad de hacernos sentir bien y que vamos por buen camino, mientras que la otra posee la igual de importante habilidad de levantar dicha piedra por sobre su cabeza y aplastar al prójimo con esta. ¿Por qué lo hacen? Vaya usted a saber ¿Y cómo me doy cuenta de quién es quién?

Lo tuyo es puro teatro patológico.

Si bien, como buenas novias patológicas, nos gusta ponernos en el lugar de la víctima y gritar "¿POR QUÉ ME HACÉS ESTO, DIOS?" a los cielos, la tierra y al señor que nos abre la puerta de salida de cada bar que visitamos (al taxista también si todavía tenemos las energías), no podemos mentir ni obviar el ciclo natural de los papeles que nos asigna este teatro que llamamos "relaciones". Cabe aclarar que esto no es tarea exclusiva del azar, nosotros elegimos en qué sombrero poner nuestro nombre y para qué obra presentarnos, pero una vez que lo hacemos estamos supeditados al personaje que nos toca. La obra se va escribiendo en el acto, siendo una suerte de improvisación, por lo tanto no sabemos a qué atenernos, hasta que acto tras acto los personajes se van definiendo y tomando una forma más fácilmente identificable para público y actores por igual.

De dados y chismes.

Se dice por ahí que de los cuernos y de la muerte nadie se salva. Teniendo esto su cuota de verdad, habiendo visto y crecido mi propia cornamenta, quisiera agregarle un nuevo factor: de los cuernos, la muerte y los chismes baratos nadie se salva. Forman parte del selecto grupo de cosas inevitables de la vida, pero diferenciándose de aquellas naturales en su propio sub-grupo de mal innecesario.

Cuando uno se reinserta en el juego de las relaciones humanas, el principio es (en la mayoría de los casos) una excitante aventura para el personaje, que parece estar bombeando endorfinas con cada bocanada de aire que inhala. Todo es fácil y maravilloso; emprendemos viaje con el sol brillando sobre nuestras cabezas, las flores cantan dulces melodías y los obstáculos son tan fáciles de vencer que lo hacemos con los ojos cerrados y una espada de gelatina.

Parecía tan normal.

Hay un momento en la vida de cada pareja en que una de las partes, la otra o las dos dicen "estoy saliendo con un anormal". A veces esta espabilación puede llevar tanto a la ruptura sana y cada roto con su descocido, o a la aceptación en nombre del amor.

Los cínicos dicen que el amor no existe; los positivos dicen que no hay que rendirse por que tarde o temprano va a llegar; las novias patológicas lo vemos en cada esquina, como un aviso esperando que alguien arranque el número de teléfono y llame pidiendo información. La ciencia dice que el enamoramiento es un estado biológico impulsado por ciertos químicos con fecha de vencimiento, que puede durar tanto meses como años, lo cual nos da tiempo suficiente para encontrar el hilo suelto que va a deshacer todo el sweater del amor.

De humanidades y cartón.

Hemos hablado mucho sobre los efectos (primarios, secundarios y gastrointestinales) residuales que quedan flotando en forma de nube gris sobre nuestras cabezas a raíz de una ruptura, pero poco hemos dicho de la situación misma que nos causa esta constipación emocional. Prosigo entonces a enumerar tres maneras de terminar una relación, de menor a mayor en cuanto a su grado de dolor infligido y/o estupidez humana.
Algunos seres humanos, sin hacer distinción por género, tienen la madurez suficiente como para plantear cara a cara la situación, el valor de ir de frente con la verdad y el honor de soportar las consecuencias de tales acciones, sean lágrimas u objetos voladores identificados como proyección física del malestar interior.

¡Que SI, que NO!

Pese a los instintos innatos, una novia patológica puede acostumbrarse, y realmente disfrutar, la soltería. Por primera vez vivimos solo para nosotras y nadie está colgado de nuestras espaldas cual maestro Yoda en entrenamiento Jedi, susurrando inseguridades a nuestros oídos con cada paso. Nos levantamos, nos paramos frente al espejo para lavarnos los dientes y adorarnos (por que lo merecemos y lo sabemos), nos guiñamos un ojo y salimos a la vida al ritmo de una canción de acordes positivos. Todo parece ir bien ¿Cómo puede ir mal algo, si el sol brilla para mi y los albañiles me aman? Llegamos al trabajo con una sonrisa en la cara, nos acomodamos en nuestros escritorios con una infusión caliente en mano, listos para un nuevo y prometedor día cuyo protagonista principal es uno y nada más que uno mismo.

Desde Kosovo con amor.

Como buena novia patológica y ser humano en crisis existencial, hoy vengo a desparramar otro manojo de mis verdades recién salidas del horno. O, haciendo alusión a la temática del día, recién salidas del cañón.
Se podría decir que en un desconocido porcentaje de las veces (Dios sabe que hoy en día ya no estoy segura de nada), un ser humano ata lazos románticos con otro con cierta esperanza de un futuro pintado de amor, armonía y empalagosa co-dependencia. Los comienzos se ven asfixiados en una nube rosa de algodón de azúcar símil a la felicidad, como debe ser. Algunas veces, dicha sociedad establecida tiene éxito y la nube se queda viciando el aire por tiempo indefinido. Otras veces, la nube pasa de rosa-azúcar a gris-pólvora.

De hamburguesas y ricota (o "larga vida al pastelero")

Hoy, habiendo terminado de rendir exámenes y haciendo derroche del poco tiempo de inocencia que me queda antes de la fatídica entrega de notas, se me ocurrió ponerme a rememorar y hacer ecuaciones con los diversos efectos que tuvieron las rupturas sobre mi. Desde un punto analítico esta vez, no tanto desde abajo del escritorio comiendo frituras. Como muchas novias patológicas, y como para no perder la costumbre, el factor común resalta por sobre todas las otras reacciones cual bijouterie de feria americana: "¿Qué tengo de malo?", escuché decir, me escuché decir, y probablemente voy a volver a decir una importante cantidad de veces.

Reporte de visitas: ¡Felíz día del escritor!

Si, este es otro aburrido post acerca de las visitas. Hace unos días ya que el contador me trajo la noticia de que superamos las cuatro mil visitas. Se agradece a los internautas perdidos en la red que terminaron acá y quizás se quedaron por la hospitalidad, a los amigos de facebook, a los que encuentran mis garabatos vandálicos en las paredes y sobre todo especiales agradecimientos a los otros bloggers que recomiendan a Novia Patológica en sus propios espacios (pronto voy a renovar el sitio y voy a poder agradecer con sus links), eso significa tanto para mi que no puedo expresarlo en palabras. Felíz día del escritor a todo el que pone sus pensamientos en papel, blog, o la forma que salga. Probablemente el próximo post, como Dios manda, va a ser para el viernes de la semana que viene, debido a la falta de tiempo causada por los exámenes. Nuevamente se agradece su participación y se alienta a que siga. ¡Vuelva pronto!

Pitonisa para la desgracia.

Todos y cada uno de nosotros nos damos cuenta cuando algo está mal en la relación, se quiera o no se quiera admitir. Además de negadores, muchas veces rayamos en la hipocresía absoluta. Como buena novia patológica, me declaro culpable de ambos cargos; si no estaba haciendo de cuenta que la decepción me había agarrado completamente por sorpresa, me estaba haciendo la superada que ya estaba al tanto y no le dolía, cuando por dentro estaba pensando los gustos de helado y pizza que me iba a pedir esa tarde.
Como yo misma anduve pregonando el recurrente "¡Ya sabía que esto iba a suceder!", y me gusta hacer las cosas simples (pueden ir contando las hipocresías desde este renglón, sugiero que anoten para no perder la cuenta), decidí que voy a ser más sabia y adelantarme a la situación.

Ray de corazones.

Hoy es un día sumamente triste. El universo decidió llevarse parte de la magia que nos prestó durante 91 maravillosos años, pero nos dejó el corazón lleno de amor y sueños.

Uno de los más grandes amores de mi vida partió hacia la eternidad, o como me gusta pensarlo, se fue a charlar y tomar el té con Isaac Asimov sobre un cometa. Ray Bradbury, durante toda mi vida en la que mi corazón se rompió y se recompuso innumerables veces, en que tomé hasta la inconsciencia del vino del estío, me senté debajo del árbol de las brujas a comer un glorioso pancho y, gracias a la influencia de dicha bebida, mi lengua creía estar saboreando las doradas manzanas del sol; en que, en este carnaval oscuro, salí con tanta gente del otoño y llegué a planear un casamiento con el hombre ilustrado (y, en consecuencia, comencé a escribir estas crónicas marcianas), siempre estuviste ahí para sostener mi alma e impulsarla al cielo, al espacio, a todos lados.

Fuiste y siempre serás para mi una de mis más poderosas maquinarias de la alegría, y este día parece que va a llover para siempre. Aún así, cuando sienta que algo malvado (o maravilloso) se acerca por este camino, sé que vas a seguir ahí, en mi mesita de luz, mucho después de medianoche como un remedio para melancólicos, para brindarme todo el amor que compartiste conmigo y con el mundo.

Te amo Ray, hasta siempre.

Gracias nuevamente por acercarse, hoy abracemos un libro de Ray en su memoria (no los pude esperar, lo tuve que hacer apenas llegué a casa).

La historia de mi vida en la soga para colgar la ropa.

Hay semanas en que una persona se encuentra más propensa a envolverse en cuestionamientos que no llevan a nada. Durante la semana que acaba de terminar, dediqué incontables momentos preguntándome por qué siempre acepto al idiota de turno aún cuando tengo plena conciencia de que no es el indicado; una de esas preguntas doradas que dejan el pozo vacante.
Entonces, colgando la ropa, me di cuenta de algo: mis medias nunca tienen su par indicado. Por alguna razón (llámese duendes, ángeles, sofisticado ladrón de medias, etc.), cuando meto la mano en la bola de ropa mojada que cumple su turno en el mágico mundo del lavarropas, saco dos medias distintas.

De enfermedades y nacimientos.

Sin importar lo bien o mal que nos podamos sentir, lo inmunes que creamos ser y las vacunas que nos mande a aplicar este mundo sensacionalista, todos caemos eventualmente en cama con la bolsa de agua caliente en la cabeza y la chata abajo de la cama gracias al paralizante virus de la nostalgia.
Los síntomas: suspiros cada vez más frecuentes y prolongados inducidos por espontáneos recuerdos regurgitados. Estado de ánimo lúgubre. Sensación de cansancio y/o necesidad de cama y osito de peluche. Falta de crédito en el celular por múltiples llamados a mamá. Angustia oral y/o diarrea explosiva (generalmente producto del síntoma anterior).

Vacaciones patológicas.

Algo que nuestras madres, terapeutas y telenovelas de bajo presupuesto se esmeran en meternos en la cabeza en sus distintas y particulares maneras, y que en nuestras propias y particulares maneras nos esmeramos en ignorar, es que el mundo desborda de gente en estado o posición emocional indeterminado, que no sabe lo que quiere o si lo que tiene es lo que realmente quiere.

Y con mucha razón: este mundo pone todo de sí mismo para volvernos locos y hacernos naufragar en la marea de desinformación y presión social, tanto que terminamos perdidos, tanteando en la neblina, buscando un puerto seguro o al menos algo de qué agarrarnos, aunque sea por un rato. Muchas de esas veces tiramos el ancla en cualquier piedra o islote mugroso que encontramos en el camino, viendo solo el frente de esta y pensando que hay mucho más por descubrir.

Superalo, amigo.

Hace unos días, mientras fantaseaba que no tenía que estudiar para los exámenes que se acercan (corriendo, con hachas), me crucé en un foro con una pregunta interesante. He aquí dicha pregunta:


"¿Cómo se sabe cuando superaste a alguien? Suena idiota, en mi mente siento que lo acepté, pero a veces pienso mucho en esto. Me pregunto si es por que me siento solo o si realmente extraño a la persona... O quizás ninguna y solamente extraño lo bueno de la experiencia. Me perturba por que siento que no voy a volver a experimentar algo así de bueno."

Yo te re quiero, pero... (Le digo no a las drogas)

A nadie le gusta el rechazo. Exponer lo que uno lleva adentro y recibir una respuesta negativa nos reduce a un estado de vulnerabilidad con efectos secundarios a criterio de cada uno, sean botellas, comida, conexiones humanas descartables o todas juntas en una licuadora, con asquerosos resultados. Un día decidimos dejar de tomar ese licuado depresivo y lavarnos los dientes (los vahos que emanan a causa de esa mezcla son fácilmente registrados a simple vista; trate de elegir una pasta dental y enjuague bucal fuertes en combinación); hay que volver a la vida y dejar todo atrás. Pero como ya se vio anteriormente, no es así para todos.

La inmasticable realidad del ser.

Rara vez en la vida uno se cruza con una novia patológica que no lleve a cabo a la cuasi-perfección su rol en la relación. Una vez el nido esté armado sabemos cuidarlo, mantenerlo a salvo, amueblarlo, asearlo, tener siempre la comida más rica en la mesa y la cama lista para ser desordenada. Así como uno sabe ser bueno como pareja, también debe aprender a dominar el arte de ser bueno como ex-pareja. Con esto me refiero a dejar al ex donde corresponde: en el pasado, lejos de uno. He aquí una historia increíble, de esas al estilo Glenn Close, que llegó a mis oídos recientemente.

La naturaleza provee, Pasteur esteriliza.

Eventualmente, después de ahogarnos noche tras noche con grasas, alcohol y películas románticas clase Z, decidimos asearnos y volver al mercado de carnes a ver qué tanto cambió la humanidad en todo ese tiempo que tuvimos el anillo único cegándonos.

Aquí empieza un nuevo problema que aqueja desde tiempos inmemoriales a la novia patológica: el descarte del menos indicado.

En general, los predadores estos (de ahora en más "el Machus Alzadus") hacen despliegue de sus mejores aspectos ante la hembra que quieren cortejar (léase "llevar a un hotel alojamiento").

Reporte de visitas: tres mil.

Me complace enormemente anunciar que hemos superado las tres mil visitas, y que ninguna de esas es mía por que tengo desactivada la cosa que marca mis propias entradas.

Si, ya sé, estos reportes son aburridos y no cuento nada remotamente interesante en ellos, pero prometo post nuevo para mañana, ya lo estoy preparando. Hoy es otro día de cansancio y privación de sueño.

Gracias a todas y todos los novios patológicos que visitan cada día, son parte importante del combustible que me hace seguir escribiendo las giladas que escribo.

Buenas noches a todos, buena suerte, sigan participando y ya saben dónde encontrarme: donde sea que una novia se vuelve patológica, donde un corazón se rompe en silencio o a todo volumen, donde las ilusiones se vuelven helado de chocolate y una botella amiga. O mi mail. O facebook. Miren, está ahí al costado.

Rápido, furioso y patológico.

Las novias patológicas jugamos con el riesgo. Pensamos que podemos torcer el brazo del destino y cambiar de rumbo con un volantazo; nos gusta creer que todas las calles son doble mano y nos van a llevar a donde queremos si tan solo las seguimos, aún cuando vemos a lo lejos (o, en casos extremos, a lo cerca) la pared de ladrillos con el cartel que reza "STOP".

Hasta que la tecnología nos separe.

Ya lo anticiparon incontables autores de ciencia ficción pero no quisimos escucharlos. El temido día en que las máquinas se rebelen contra los humanos ha llegado y no nos dimos cuenta. Tenemos al enemigo en cada habitación de nuestras casas, en nuestros bolsillos, en la palma de la mano.
Pero no es su culpa. Nosotros los convertimos en enemigos. Los volvimos en nuestra contra al insultarlos por arruinar nuestra ropa, por quemarse de cansancio... Por que no reciben mensajes que nunca fueron enviados, por sobre todas las cosas.

Orgullo y prejuicio patológico.

Como se explicó en el último post, no se debe entrar en relaciones cuando las heridas anteriores no se cerraron... en teoría, así como nunca esperamos una hora después de comer para tirarnos a la pileta. Hay veces que las relaciones entran sin permiso y cuando nos damos cuenta, la tenemos durmiendo en nuestro sillón, comiéndose nuestra comida.
Uno de los tantos problemas que pueden surgir a raíz de esto es darse cuenta de que nuestro co-piloto tiene heridas de las que no quiere despegarse. Entonces, como la naturaleza le demanda a una novia patológica, comienzan las comparaciones.

De clavos, clavos y clavos.

Existe una técnica milenaria, traída desde el mismísimo centro del ser humano, de nuestra raíz, que resulta infalible a la hora de olvidarse de un ex, cuyo nombre se traduce al castellano como "sacar un clavo con otro clavo".
Lo venimos haciendo desde tiempos inmemoriales, innumerables veces utilizado como doloroso recurso a pesar de ser conscientes del alto riesgo que conlleva la práctica de esta técnica. Aún así lo hacemos para sacarnos el estigma del abandono que sentimos, y nos arriesgamos a que salga todo mal por no haber cerrado la herida anterior, sumando una nueva que se cruza con la vieja, reabriendo lo poco de piel que había cicatrizado.

Demasiado malo para ser mentira.

El humano es curioso y sospecha, investiga, prueba y absorbe el conocimiento resultante para aplicarlo luego en otras cosas por el resto de su vida. La naturaleza nos lleva a hacer muchas preguntas y buscar sin cesar una respuesta que nos satisfaga.
Por eso, cuando algo aparenta ser enteramente bueno, desconfiamos. Decimos "es demasiado bueno para ser verdad", y comenzamos una excavación en busca de la momia maldita.

Las puertas contraatacan.

Está en nuestra naturaleza caernos y quedarnos un tiempo en el suelo, regando el pasto con nuestras lágrimas. Algunos pasan más tiempo que otros ahí, pero todos nos levantamos justo a tiempo para ver una cantidad exorbitante de puertas abiertas esperándonos, y al fantasma de Karl Popper diciéndonos: "Hasta que no pruebes, no podés descartar". ¿Quiénes somos para hacerle la contra? Es un científico.
Cada uno sabe por qué puerta se mete, si la cierra, si la deja entreabierta o sale por la ventana; todo a nuestro criterio. Están las puertas descartables, las que requieren un estado mental que no podemos o no estamos dispuestos a ofrecer, las que tienen el letrero que dice "NO ENTRE, ALTO VOLTAJE", las que se ven re lindas hasta que entrás y te das cuenta que los muebles están hechos de cenizas...

De estatuas, plástico y monedas.

Mis fuentes de confianza me acercaron hoy esta imagen que revolucionó mi dormido y levemente alcoholizado cerebro. Muchos dirán que es una loca, otros negarán la veracidad del asunto. Yo digo que es una genia.
Piénsenlo bien, señoras. La estatua nunca se va a ir, nunca la va a abandonar ni engañar. No habrá matrimonio, pero por decisión de esta fémina que quiere disfrutar de otras estatuas al costado (aunque no la apoyo en su filosofía; soy mujer de una sola estatua).

Elige tu propia desventura.

Cosas malas e injustas pasan todos los días sin razón y no podemos controlarlas. Lo único que podemos hacer al respecto es aceptarlas, llorar y seguir adelante. O convertirse en un científico malvado, construir un rayo laser gigante y destruir todo a nuestro alrededor, pero digamos la verdad, con nuestra economía eso dejó de ser una posibilidad hace bastante tiempo.
Pero (siempre hay un pero, no les voy a dejar pasar una) hay cosas malas que sí podemos evitar que pasen, y sin embargo no lo hacemos.

El único lugar donde se cruzan Lindsay Lohan y Aristóteles.

Oh, nuestra vieja amiga la negación nunca se cansa. A veces parece que se esconde en la parte trasera de nuestro cerebro esperando su oportunidad para volver con alguna idiotez que a nadie le importa. Aún cuando no le prestamos atención, aceptamos la realidad, nos comemos tres kilos de helado y una pizza entera bajados con vodka, hay momentos de debilidad donde esta perra aprovecha para hacer una aparición patética y derrotada. Como Lindsay Lohan.

Se cuelga de la biblioteca mental y saca al azar algún tema del cual agarrarse. Hoy: Silogismos.

Veo veo ¿Qué ves?

Como probablemente ya lo dije, todo tiene un tinte distinto dependiendo del momento en que se nos presenta. Los sentidos son manipulados maquiavélicamente por el corazón, y nos encanta. Hete aquí un ejemplo de diversas interpretaciones ante la imagen de una pareja (aparentemente) felíz, según el estado emocional del espectador:

Reporte de visitas: dos mil.

Novias y novios, hemos pasado las dos mil visitas (el contador en este momento dice que superamos las dos mil cien, de hecho). Estoy muy contenta por esto, por que se lea, por que se comente, por que a alguien le sirva y me compartan lo que les pasa por la cabeza.

Puede que los posts sean un poco más espaciados a veces, la carrera es demandante y el tiempo es poco. Y si, quizás siga reportando cada mil visitas, es toda una sorpresa para mi, de las buenas. Mañana habrá algo nuevo para derramar.

¡Gracias, lectores!

Thank you, readers!

Спасибо, читатели! 

Danke, Leser! 

De monos y aviones.

El que no haya pasado un momento de negación absoluta, que tire la primera piedra (apunten a otro lado, no al monitor, no crecen en los árboles). 
A veces el dolor no encuentra el canal más sano para salir, y se oculta atrás de una pantalla de humo negro que nos hace llorar los ojos y nos nubla el cerebro (por eso no nos preguntamos por qué estamos lagrimeando). Un día nos levantamos de la cama y somos los tres monos sabios, todo en uno.

Sol y Sombra.

Antes que nada quiero agradecer a Sol por compartir en el blog lo que siente . Este post lo escribió ella mientras pasa por uno de esos momentos que todos conocemos, y se anima a compartirlo con el mundo, lo cual es algo valiente y probablemente ayude a otros que están pasando por lo mismo. Todos podemos identificarnos con lo que dice, por eso no cambio absolutamente nada de cómo lo escribió; mientras más crudo está el texto, más se puede ver el alma de donde salió. Les dejo entonces a continuación lo que salió del almita de Sol:

Repulsión Fatal.

(Estaba buscando una foto de "Atracción Fatal", pero esta foto de Glenn Close me pudo. Debería ser la foto de su Academia Para Ex-Novias Psicópatas)


Si en estos tiempos hay algo más preocupante que la cantidad de gente incapaz de mantener su palabra y principios, es la cantidad de estudiantes de la escuela Glenn Close para ex-novias, que hoy en día abre sus puertas a hombres y mujeres por igual.

De lijas y cartas.

Algunas personas parecen sentirse atraídas biológica e inevitablemente hacia el menos apto y más problemático de la especie, ese que no cubre sus propios rastros esperando que el depredador lo encuentre. Gente que pide ser mordida.
Hace unos años, esta chica salía con un muchacho cuyo historial romántico lo canonizaba (o al menos el lo contaba así). La chica, aún teniendo todas las razones para hacerlo, no pensaba que el santo anduviera repartiendo su número de teléfono en la puerta del loquero, sino que pensaba "¡Pobre víctima, le tocaron las peores cartas del mazo!".

Definiciones y botas de guerra.

Durante toda nuestra vida somos bombardeados con todo tipo de información acerca de lo que es estar enamorado, que consumimos en mayor o menor medida. Las novelas nos dicen que está bien que nuestra pareja sea maleable ("Si, Juan Antonio Manuel De La Vega Del Campo Nieves Da Silva, estoy embarazada aunque no me hayas tocado un pelo ni de casualidad en tu vida"); las películas dicen que está bien aguantar cualquier tipo de basureo si nos quieren ("Tuve sexo desenfrenado con Alicia hasta que se me prendió fuego la entrepierna, pero te amo ¿me aceptás de nuevo?"); y la música ¡La música! Unos acordes bien elegidos nos embelesan mientras un tipo dice que se va a volver loco sin esa mujer, que la perdona, que la va a esperar o se va a morir sin ella a merced de un taladro contra la sien.

Trago, Tequila, Brazo, Capot.

Fin de semana, ocasión perfecta para sacarse el pijama de Garfield que tenemos tatuado y dejar el balde de pollo bañado en chocolate de lado. Este finde no nos quedamos a mirar por enésima vez esa película donde todo es triste pero al final todos los personajes son felices con la última persona que se esperaban, aunque el guión era tan obvio que casi lo podemos recitar.
Nos sacamos el polvo, nos ponemos taco alto, plumas de colores y salimos al aire nocturno que huele a mezcla de magia y desesperación, dependiendo del perfume que esté usando el alma de cada uno.

Naftalina y Cocoon.

Dicen que no hay peor ciego que el que no quiere ver. Dicen que el amor es ciego. Pueden decir también que el amor tiene disfunción eréctil o causa hemorroides, pero nunca vamos a tomar esas cosas por lo que son, sino que vamos a buscarle la poesía que nos calce mejor. No vamos a aceptar nuestra ceguera hasta que tenemos una conversación reveladora con alguien, que puede ir más o menos de esta manera:

Página Oficial de Facebook.

https://www.facebook.com/NoviaPatologica

Hoy el blog cuenta con una página de facebook para más información, dudas, consultas, comentarios, insultos, recetas para tragos y lo que se les ocurra si no les gusta la ventana de comentarios de este medio.

Difundan, compartan, gracias por leer y felíz día a todas las mujeres de alma, de cuerpo, las que sufren por amor y las que sufren en silencio. El día de la mujer es todos los días, por que no portamos vaginas un solo día al año, y los ovarios nos pesan todos los meses. Pidan una pizza, abran una cerveza y pónganse un vestido de novia, hoy están casadas con el ser más lindo de la tierra, que es una misma.

¡Salud!

Vello púbico en bandeja de plata.

Hay quienes todavía cometemos el grave, grave error de servir todo en bandeja de plata. Consentimos hasta el cansancio, pasando por alto nuestras propias necesidades con tal de que el otro esté felíz. Somos como Rómulo y Remo: Rómulo se va a fundar Roma y se convierte en rey, le ponemos la coronita en su inflada cabeza egocéntrica ¿y mientras yo qué hago? Remo. Remo por los dos, hasta que me queden los brazos como Hulk Hogan, con tal de no perturbar la importantísima y sagrada vagancia del Rey Rómulo, mientras se rasca su real trasero.

El futuro tiene cara de Yao Ming.

La percepción del tiempo es una zorra engañosa que no se puede manejar. Cuando estamos aburridos un minuto nos parece una eternidad, y cuando la pasamos bien se va volando como una vaca en un tornado.
Pero el tiempo también puede pensarse en términos del Dr. Manhattan, como me gusta pensarlo a mi: todo está pasando al mismo tiempo.

De puertas y cucharas (es mi primera vez, sé gentil)

Este mundo es una olla llena hasta el tope de todo tipo de vegetales, carnes y lo que sea que le quieran agregar a esta sopa, todos diferentes unos de otros e importantes de una forma que solo uno puede ser.

En esa olla está flotando la gente a la que quiero dedicar el post hoy: la gente que todavía cree que las primeras veces son especiales.

No hablo puntualmente de sexo, hablo de las primeras veces en todo, sea el primer beso, el primer día que se vieron, y finalmente si, la primera vez que dejamos que metan la cuchara en la sopa.

Justicia, se llama.

"Qué sé yo, por momentos me pregunto qué le vi... y digo ¡Qué boluda!¿Cómo pude estar con el?"
Sabias palabras de La Chica de las Estrellas, como me gusta decirle. Palabras que gracias a Dios todas decimos en algún momento, cuando nos damos cuenta de que esquivamos una bala.
La Chica de las Estrellas tiene una vida muy ocupada, llena de luz, de gente que comparte su buena energía, nunca se queda quieta; sin duda su futuro brillará como su sonrisa.

¡Blasfemia! Me encanta.

En adición a la pregunta del medio millón, del millón y del gordo de navidad, tenemos pilas y pilas de otras pequeñas preguntas que parecen materializarse donde sea que reposemos la vista. Basta con tener un segundo libre durante el agitado día para que la nostalgia nos invada y nos ataque con su enorme garrote de recuerdos; y en vez de estrellas, nuestra cabeza escupe preguntas.

Aliens.

El día siguiente a haber sido empujado a la lava del monte Doom puede llegar a ser el más difícil de todos. ¿Por qué? Por que es el estreno oficial del nuevo estado civil. El día anterior fue la avant premiere. Este es el día en que cuando todos nos preguntan por la pareja, uno tiene que decir que el puesto nuevamente está vacante. 

Todo empieza cuando nos levantamos a la mañana; entumecidos por el sueño pensamos que fue todo una pesadilla, hasta que se abre un agujero en la capa de ozono que deja entrar un ladrillo espacial que nos parte la cabeza y nos devuelve a la realidad:

Todo menos la naranja.

Me encontraba en otra de mis excitantes aventuras en el bar de la esquina, en busca del almuerzo de mi jefa, mirando un sin fin de botellas de licores de todos los sabores descansando en una repisa. Corrección: todos los sabores menos uno. Naranja.
No tengo idea de a quién se le ocurrió elegir dicho cítrico para representar el alma gemela, pero seguro es una historia interesantísima (aunque quizás ronque mientras me la cuenten).

Lista de supermercado.

Es increíble cómo algunas personas confunden, o eligen confundir, una historia de amor con un encuentro casual, aún cuando la segunda parte en el asunto deja perfectamente en claro que más que una historia se trata de un haiku (hablando de la longitud).

En pos de seguir el hilo de la historia, esta gente tan particular comete los más extraños(y algunas veces horripilantes) actos para "conquistar" nuevamente el corazón de su adorado. El dolor no se va de un día para el otro, pero reemplazarlo con negación equivale a esconder una sandía abajo de la alfombra, una con la que siempre vamos a tropezar.

Mil.

¡Oh, grata sorpresa recibo al parar mi maratón de películas, caramelos frutales y pollo a la parrilla y ver que el blog superó las mil visitas desde su apertura a principios de mes!
Sean por error o por interés, les agradezco sus visitas a todos los que alrededor del mundo se cruzaron con esta novia patológica y las historias compartidas, y los invito a seguir pasando por más de todo un poco, las historias están en todas partes, son de todos y siempre es bueno sacarlas y tratar de reírse un poco.
Ahora, cual Gollum, vuelvo a mi cueva; mañana habrá más para contar.






Esto fue un mensaje del ministerio de novias patológicas geek, gracias por su atención.

De jazmines y mendigos.

Hasta hace unos años había, cerca de mi casa, un señor cuya fama lo llevó a ser un ícono del barrio. El señor hizo su fama en una esquina, siempre la misma esquina, quizás uno o dos perritos de compañía en sus aventuras; dichas aventuras se reducen a una palabra: mendigar.
Usted piensa, "mendigos hay en todas partes ¿Qué tenía de especial este tipo para que me hagas perder el tiempo mientras me como un postrecito light de chocolate?" (bueno, eso es lo que estoy haciendo yo, no me culpen por proyectar). Lo particular de este tipo, lo que lo hacía famoso entre la multitud, era lo que pedía.

¡Se hizo la luz! Y después vos la cortaste.

Es difícil, lo reconozco, volver a vivir como una unidad después de tanto tiempo de pensar en pares. Uno trata de hacer memoria, acordarse cómo era la vida antes de que Pangea se divida (por que esa es la cantidad de tiempo que percibimos que pasó desde que decidimos cancelar la membresía al club de los solteros), qué se hacía en los ratos libres, qué cueva se pintaba o a qué dinosaurio apostar nuestras piedras en la carrera (no incluye velocirraptors), pero cuesta tanto que parece que estuviéramos tratando de recordar una vida pasada. Es exactamente eso: una vida pasada.

El elefante que aplasta a la paloma.

Esta imagen es para ilustrar un poco lo que puede ser una pareja realmente sufrida.
Yo crecí con cuentos de hadas, Disney, cosas que supuestamente nos hacen pensar que existe la pareja perfecta. Pero algo que tuvo igual o mayor influencia en mi fueron las pinturas y la historia de Frida Kahlo.
En esta foto, esta excepcional mujer está posando frente a uno de sus cuadros ("Unos cuantos piquetitos", sobre un hombre que mata a su mujer a puñaladas.

El pasto siempre es más verde en el jardín del Borda.

Hoy me siento completamente derrotada. No solo cada cosa en mi realidad dispara un recuerdo de lo que fue mi compañero, sino que a mi jefe se le ocurrió preguntarme "¿Y, ya volviste con tu novio?". Hay TANTAS cosas mal en esa pregunta.

A mi se me ocurre otra pregunta: ¿Por qué tengo que estar mentalmente sana y no esquivar la realidad como toda esa gente felíz que vive en neuropsiquiátricos? ¿Por qué no puedo encerrarme en mi mente, y crear un mundo hecho de algodón de azúcar y arcoiris? Estar cuerda apesta.

Va a llover.

Simular es un arte maldito; te condena a vivir cada día pasando una nueva capa de pintura rosa a tu choza hecha de bosta de vaca, que es un material muy sólido y efectivo, pero como las relaciones malas, sigue siendo una bosta. Y uno, aferrándose al pasto verde que alguna vez, hace mucho tiempo y digestión de por medio, fue esa bosta, trata de seguir haciendo un hogar entre esas paredes hediondas.
En esa lucha, y solo en esa lucha, nos parece lo correcto disfrazar la verdad con excusas que repetimos como mantras:

Ritos de apareamiento (o "plumeros en el culo")

Me encanta horrorizar a los hombres. No lo puedo evitar, ver sus caras de sorpresa cuando hablo del enorme pene negro que llevo en mis pantalones es invaluable. Nadie se espera eso de una nenita en vestido y zapatitos rojos, así que no puedo dejar de hacerlo, es mucha la tentación.

Pero hoy cuando un miembro del género masculino me empezó a chistar en la calle tuve que reprimir mis ganas de asustarlo con un "HOLA SOY MEI, ME ACABO DE DIVORCIAR ¡¿QUERÉS CASARTE CONMIGO Y TENER HIJOS?!" y ver cómo corría en sentido contrario, simplemente por el hecho de que me desconcertó su intento de llamar mi atención. Más concretamente, el método.

El invento de la rueda y los M&M rojos.

Una vez, hace años, cuando me dejó un ex estaba tan desamparada que me compré un libro de auto-ayuda. Dicho libro habla de cómo las mujeres, en general, aceptamos cualquier hueso que nos tire el hombre del que estamos enamoradas (léase "obsesionadas") con tal de que se quede en nuestras vidas. Todas decimos "no, qué horror, yo no dejaría que me hagan eso", lo cual nos hace a todas unas hipócritas: todas tuvimos una pobre excusa de embutido que nos hizo algo que decidimos aceptar o ignorar, que para el caso termina siendo lo mismo.

Batarang.

Un día estás saliendo de tu posición fetal habitual después de la separación, cuando de repente te ves atacado por la espalda por un objeto contundente que viaja a gran velocidad.
Dicho objeto puede tener distintas formas: mail, mensaje de texto, carta o llamado telefónico (para los más osados). Esto es lo que llamamos "boomerang". ¿Quién es el sujeto, dueño del brazo propulsor? Un ex, por supuesto. El motivo: contraataque.
Dependiendo de la fragilidad del momento en que se encuentra uno, este boomerang puede ser un arma mortal, y esta es información que nuestro predador posee de antemano.

El pozo sigue vacante (o "cómo elegir embutidos")

Hoy estaba a punto de meterme en mi nuevo habitáculo (abajo del escritorio) a llorar un rato cuando me llamó mi mamá. Entre pregunta retórica y pregunta idiótica se me escapó una, quizás unos niveles menos absurda que las anteriores, con un punto interesante.
"¿Por qué me mostró durante años que era alguien, si en realidad era otro?". La pregunta del cuarto de millón (la del medio millón es "¿Por qué no me ama más?", y la del millón entero es "¿Por qué lo amo?". El pozo sigue vacante).

ACLARACIONES: embarremos que aclarece.

1- Los comentarios ya están abiertos a todo el mundo, no solo usuarios. No lo hice antes por que soy boluda y no me di cuenta.

2- Las vivencias no son todas mías, algunas me pasaron a mi, otras me las contaron, y en el medio me gusta basurear a mis ex (por que es re divertido, no se hagan los desentendidos, a todos nos gusta un poquito al menos), así que cualquier experiencia que se quiera transmitir es bienvenida, todo nos ayuda a superar los malos ratos.

Estoy trabajando en otro post (por que es lo que hago en la oficina cuando no estoy abajo del escritorio llorando), en un par de horas se publica y que sea lo que La Fuerza quiera.

Como siempre, comenten, dejen su mensaje, experiencia y/o vómito verbal, todo es bien recibido.

Lo que los griegos llamaban SORETE.

Tengo unos padres muy copados. Estos días difíciles me sacaron a comer, me escucharon, me consolaron e hicieron todo en su poder para distraerme. Me acompañan todos los días a esperar el colectivo y me hablan de cosas, algunas triviales y algunas increíbles.
La historia increíble que me contó mi papá es la siguiente:
Esta chica que estuvo años en pareja con un individuo, llenos de planes con los que tuvo que hacerse un enema por que lo encontró con su hermana.

No me voy a constipar por vos.

Como una vez un amigo me dijo: "debe ser la época del calendario maya donde cortan las parejas". No entendí si me lo decía en serio, ni sabía que existía eso, pero hoy digo "quizás existía al final".

Hablando sobre nuestros abandonos con un conocido, le pregunto: "¿Cómo lo estás llevando? Vos estuviste más tiempo que yo en esa relación". El simplemente me dice "Carpe diem. Y tratar de caer siempre como un gato".

Me quedo pensando un rato en esa frase. ¿Como un gato? ¿Cómo caen los gatos cuando los dejan?

De chicles y clichés.

Nos pasa a algunos que cuando estamos en una relación creemos saber cómo la otra parte va a reaccionar ante cualquier situación ("No, pero si yo lo conozco, no va a hacer eso"), más aún si la otra persona se pasa el tiempo llenándose la boca de frases como "nunca te haría eso" y/o "eso es de pendejo/a", en un intento de convencernos o convencerse a sí mismo, qué sé yo. Somos todos re especiales hasta que un manojo de palabras te tiran de un hondazo a la pila de extras: "no sos vos, soy yo".

Accidente a la espera.

Uno siempre escucha historias de pareja increíbles. De alguna manera, algo pasa en alguna parte del mundo y con el poder de su naturaleza increíble viaja por mar y tierra, de boca a oído y en algún momento de su camino nos llega a los nuestros. Y como buenos críticos que somos enseguida reaccionamos ante lo inconcebible y lo absurdo.

Entre mate y mate, una de estas historias llega a mi. Un amigo de un amigo conoce una chica y establecen una relación de pareja. Pasan una cantidad de tiempo respetable juntos. Hasta ahora bien. Para el chico.

Decime algo lindo.

¿Qué pasa cuando año tras año de rutina se van por el retrete? (Sí, usé la palabra "retrete")¿Y todo ese amor?

Todos te dicen que tendrías que haber visto las señales, pero claramente una ve lo que quiere ver ¿Y si no existen las señales? Jodete entonces. Así que me tuve que joder.

No hay más mensajitos diciendo algo lindo, ni llamadas para irse a dormir endulzada; no hay más fin de semana en culo todo el día juntos.