La historia de mi vida en la soga para colgar la ropa.

Hay semanas en que una persona se encuentra más propensa a envolverse en cuestionamientos que no llevan a nada. Durante la semana que acaba de terminar, dediqué incontables momentos preguntándome por qué siempre acepto al idiota de turno aún cuando tengo plena conciencia de que no es el indicado; una de esas preguntas doradas que dejan el pozo vacante.
Entonces, colgando la ropa, me di cuenta de algo: mis medias nunca tienen su par indicado. Por alguna razón (llámese duendes, ángeles, sofisticado ladrón de medias, etc.), cuando meto la mano en la bola de ropa mojada que cumple su turno en el mágico mundo del lavarropas, saco dos medias distintas.
Pero solo me doy cuenta de eso una vez que llegaron a la soga y están unidas por la fuerza de un gancho que sólo va a liberarlas una vez secas. Claro, dirá usted, si se mete la mano al azar y se agarra sin mirar lo primero que se siente como se debe sentir una media, lo más probable es terminar emparejando dos medias que no se corresponden.
Ahí está perfectamente representada la historia de mi vida amorosa, en la soga para colgar la ropa. Hablo de la mía, pero seguramente también es la historia de muchos otros seres humanos, emparejados con la indumentaria equivocada, hasta que se secó el enamoramiento y se dan cuenta de que no comparten color, estilo ni largo. De repente sale el sol y la delicada media de nylon negra se ve enganchada con una media rayada descolorida de algodón, par que evidentemente no vino en el mismo paquete.
Y no solo confundo las medias. A veces, cuando no me quedan ganchos o espacio, termino emparejando una media con un calzoncillo, o un repasador. A veces son un par de medias con una bombacha en el medio. ¿Qué me estaré queriendo decir? Una vez que termino de colgar todo, miro la sucesión de sogas repletas de ropa y parece una escena sacada de una película pornográfica de orgías: todos con todos, remeras con trapos de piso, pantalones con sábanas, sweaters con shorts de pijama. ¿Cómo llegué a todo esto? ¿Qué estuve haciendo mal? Me doy vuelta para volver al lavadero y ahí lo veo, riéndose de mi, el condenado canasto de la ropa sucia donde se mezcla todo, se pierde todo y se confunden los colores y las telas.
La vida es así, es un canasto de ropa sucia. No sabemos con qué tipo de indumentaria vamos a terminar compartiendo el lavado. Lo que podemos hacer es seleccionar la ropa antes de lavarla y colgarla, pero algunos dicen (incluida la mujer en el teclado, que le gusta meter toda la ropa junta sin pensar qué puede desteñir) que eso le quita un poco de gracia al asunto. Sin embargo, sabemos que siempre vamos a encontrar el par indicado, antes o después del lavado. ¿Cómo sabemos eso? Miren sus pies. Tienen dos medias iguales, ¿no?




Sea bienvenida su ropa sucia en forma de mail o comentario, como siempre. Una vez más, emprendo mi camino al lavadero, donde comienza otra lucha de clases.